Por Vanessa Beatriz Bortulucce

As pernas desempenham bem o movimento do caminhar, milimétricas e sem emoção como aulas de química. Este olhar que deixa as pétalas caírem depois de cinco dias sem trocar a água dos vasos. Os dedos que já colocaram os teus sabores na boca tremendo, estendem a roupa e alisam as notícias do jornal. A tipografia do corpo não fascina Gutemberg. Ideogramas de desejos lascivos são a distração do teu inverno. Joelhos  acomodam o cansaço. Rápido, antes que os cotovelos se cansem desta tentativa de ser sóbrio e calmo por algumas horas. Cabelos não chovem e não se comportam como neve, então é melhor descrevê-los como páginas descartadas de um livro apenas sonhado. Carimbos e selos de correio escorregam na base da espinha e te contam segredos de uma juventude latente. A previsão da meteorologia está no seu rosto, os dentes afastam qualquer nuvem. Chiclete e canção, rodoviárias e bolhas de sabão em pó nos lembram do ar pesado de nosso calendário. Filas nos aeroportos para pedir o precioso pedaço de pão dos imigrantes. Cama desfeita, tão bela quanto um Hopper. Canela e cardamomo, anis-estrelado e um pouco de baunilha, recheando a saudade do corpo como os egípcios faziam com mirra e vinho da palmeira. Literatura na velha Olivetti, mas esta já se perdeu, agora não posso mais ouvir a reclamação das teclas na madrugada, aqueles textos foram jogados fora, as palavras agora escorregam, derrapam, atropelam, o sangue está um pouco mais diluído, eu sinto.

Meu homem máquina, as palavras todas no dicionário podem ser utilizadas aleatoriamente para descrever-te.

 

Imagem: Room in New York, de Edward Hopper

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